J'étais alors un enfant, dit Perlut, mais je n'ai pas oublié. J'ai toujours attendu que les oiseaux viennent dans ma vie. J'ai fait des études. J'ai fait la guerre. J'ai travaillé dans une industrie. Je n'ai pas cessé alors de courir la campagne à la recherche des oiseaux que je ne connaissais pas. je me disais: «C'est en souvenir de mon père et de ma famille, et il faut bien se distraire.» Mais, ma petite Marie-Noëlle, lorsqu'on a vu la huppe, le balbuzard, le roitelet, l'effraie, la cigogne et tant d'autres, c'est forcé qu'un jour il y ait une histoire. Comprends-moi. Ce sont des envoyés tous ces oiseaux. Personne ne parle plus des anges, mais il nous faut des êtres tout pareils pour nous tenir compagnie et nous rappeler que rien n'arrive sans le Seigneur.

André Dhôtel, Le couvent des pinsons

Guillaume Apollinaire

Valentin le gnostique, Syntagme d'Hippolyte, vers 170 après J.C.

Charles Morgan, Sparkenbroke.

Claude Mettra, De la terre visible aux terres de l'invisible.

     ...Mary eut un léger frémissement du coin des lèvres, qui accentua la gravité du visage, privilège du sourire de l'extrême jeunesse et, dans ses yeux brillait le reflet en miniature d'une fenêtre, on lisait également, mêlée au tragique amour des femmes pour la vie, cette sauvage ténacité de l'enfance faite à demi de doute et de défi, et qui, avec le détachement passionné d'un tigre ou d'un ange, semble considérer ce monde d'après un univers qui lui est secrètement familier.

Charles Morgan, Sparkenbroke.

      ...deux âmes se regardent, se reconnaissent, s'identifient, se confondent? Tant est cruelle et splendide l'exigence de l'ange que nous portons en nous, qui vit en nous. Au pays des âmes. Certes, la vie vaut d'être vécue puisqu'elle est porteuse d'esprit, d'âme et que celui-ci ou celle-ci (Lagerkvist semble jouer indifféremment de l'un ou de l'autre) est capable d'amour comme Pascal disait que les hommes sont capables de Dieu.

Régis Boyer, Introduction à "Âmes Masquées" de Pär Lagerkvist.

      Ce récit transporte le lecteur au pays où séjournent les âmes. Là, nous savons que tout est parfait, tout est beau et sublime, pas comme ici. Des êtres que nous ne pouvons concevoir qu'imparfaitement, dont nous n'avons qu'une intuition partielle y mènent une vie transfigurée. Leur existence dépasse le monde de la réalité, de l'abjection. Seule, la perfection règne chez eux, où que l'on aille, où que l'oeil ébloui regarde. Tel est le pays de l'âme, sa véritable patrie. Et dans ce pays, c'est toujours fête. C'est toujours bal masqué.

Pär Lagerkvist, Âmes Masquées.

      Les gens de scène et du cirque aiment se représenter avec des ailes et se prendre pour des anges. L'ange est un artiste qui aime se déguiser et se montrer en scène: dans Les Ailes du désir, de Wim Wanders, l'espace du cirque est celui où l'ange Damien rencontre les hommes et la trapéziste Marion.

Olivier Mongin, Qui fait l'ange? 
(revue Autrement n°162: Le réveil des anges)

      Mais ce qu'on apprend de surprenant avec Wanders, c'est que les anges envient les hommes. Ils observent les humains avec étonnement, admiration et compassion, et toujours avec un petit peu de jalousie. De quoi sont-ils jaloux? De la finitude des mortels. De leur fragilité. De leur inscription dans le temps. De leur "avoir froid", "avoir faim", "goûter le sucré". Ou encore de l'aube glaciale qui les amène à se frotter une main contre l'autre, à ressentir la chaleur d'une tasse de café. Regret encore de ne pas vivre le cafard, l'incertitude, le "mourir d'amour" et la peur de la mort.
(...)
      Or les anges de Swedenborg, au contraire, ne baignent pas dans le morosité d'une éternité vide. Ils ne ressentent ni ennui ni répétition, peut-être parce qu'ils font plus qu'observer le monde. Ils sont constamment en train de devenir autre chose, toujours embarqués vers un devenir-quelque-chose, vers un devenir-un-état-quelconque, un devenir-un-état-quelconque-de-quelqu'un-ou-quelque-chose. Ces anges-là ne sont pas métaphysiques mais affectifs.

Peter Pâl Pelbart, Le carnaval 
(revue Autrement n°162: Le réveil des anges)

Ce soir mon coeur fait chanter
des anges qui se souviennent...
Une voix, presque mienne,
par trop de silence tentée,

monte et se décide
à ne plus revenir;
tendre et intrépide,
à quoi va-t-elle s'unir?

Rainer Maria Rilke, Vergers.

      Dans ce long monologue, "tu" est l'objet de mon récit, en fait c'est un moi qui m'écoute attentivement, "tu" n'est que l'ombre de moi.
Pendant que j'écoutais attentivement mon propre "tu", je t'ai fait créer "elle", parce que tu es comme moi, tu ne peux supporter la solitude, tu dois aussi trouver quelqu'un à qui parler.

Gao Xingjian, La montagne de l'âme.

      Etes-vous l'une de celles pour qui le mot "ange" n'a aucun sens? demanda-t-il à Mary.
      Un ange était un ange aux yeux de Mary et elle répondit:
      ― Non, mais je crois qu'il n'en existe plus de nos jours, de même qu'il n'y a plus de miracles. Une fois, chez nous, on a prêché là-dessus. Le vicaire a dit que Dieu cessait d'en envoyer parce que le monde n'en éprouvait plus le besoin.
      ― L'air était empli d'anges, ce matin, dit-il, et l'un d'eux m'a dit, comme à Nicodème: Lève-toi, cesse de méditer, prends tes outils. Prends tes outils avait dit l'ange à Nicodème, et sculpte dans le bois l'image de ton Seigneur Jésus-Christ.

Charles Morgan, Sparkenbroke.

      Sous le ventilateur de style colonial, une peluche anthropomorphe avait tendu son arc en attendant que ça passe. Elle n'avait pas l'air enchanté de tendre son arc, la peluche anthropomorphe, mais bon, on ne lui demandait pas son avis.
      ― Qu'est-ce que c'est que ce truc? demanda Jojo en levant le nez.
      ― C'est Cupidon, l'ange de l'amour, dit Yotox.
      ― Ah. et ça sert à quoi?
      ― À faire avancer l'action quand il ne se passe rien.
      Et les deux hommes se plongèrent dans la contemplation de l'angelot qui tortilla doucement ses fesses mafflues: la porte ― qui comme l'amour ne crie jamais gare ― venait de s'ouvrir.

Florent Kieffer, Dernière vie d'ange.

      ― Selon je ne sais plus quel vieil auteur de science-fiction au crâne dégarnit, me disait-il, n'importe quelle technologie suffisamment en avance sur son temps passerait pour de la magie. Cela dit, mon petit Azazel n'est pas une bizarrerie extraterrestre mais un démon en bonne et due forme. Et il a beau ne mesurer que deux centimètres de hauteur, il peut faire bien des choses stupéfiantes.

Azazel, Isaac Asimov.

      À ce moment, d'un banc situé près de la sortie de la rue Bronnaïa, quelqu'un se leva et vint à la rencontre du rédacteur en chef. Et celui-ci reconnut le citoyen qui, cet après-midi, en plein soleil, s'était modelé dans l'épaisseur torride. Seulement, maintenant, il n'était plus aérien, mais charnel, comme tout le monde, et dans le crépuscule qui tombait, Berlioz distinguait parfaitement ses petites moustaches semblables à du duvet de poule, ses petits yeux ironiques d'ivrogne, et son pantalon à carreaux, remonté si haut qu'il découvrait ses chaussettes blanches, en révélant leur saleté.

Le Maître et Marguerite, Mickhaïl Boulgakov.

      " Me voilà en quête du diable. Je blémis sur les livres magiques de Cornelius Agrippa et j'égorge la poule noire du maître d'école mon voisin. Pas plus de diable qu'au bout du rosaire d'une dévote! Néanmoins il existe: ― saint Augustin en a, de sa plume, légalisé le signalement: «Daemones sunt genere animalia, ingenio rationabilia, animo passiva, corpore aerea, tempore aeterna.» Cela est positif. Le diable existe. Il pérore à la chambre, il plaide au palais, il agiote à la bourse. On le grave en vignettes, on le broche en romans, on l'habille en drames. On le voit partout, comme je vous vois. C'est pour lui épiler mieux la barbe que les miroirs de poche ont été inventés. Polichinelle a manqué son ennemi et le nôtre. Oh! que ne l'a-t-il assommé d'un coup de bâton sur la nuque!
      " Je bus l'élixir de Paracelse, le soir avant de me coucher. J'eus la colique. Nulle part le diable en cornes et en queue.

Gaspard de la Nuit, Louis Bertrand

Le Café Littéraire luxovien /  Des anges